Petit homme

Tu n’as même pas douze ans

Tu sais à peine lire et écrire

Mais tu excelles dans ce que

Les grands hommes t’ont appris

Tu conjugues sans faute les mots de la haine

Tu chantes par cœur les verbes de la guerre

Tu rimes en crime les adjectifs du fanatisme

Tu susurres facilement les phrases du racisme

Qui peut réellement te blâmer ?

Personne n’a le droit de te jeter une pierre

Nous pourrions être toi

Dans une autre vie

Un petit homme avec un fusil

Tu es né dans un pays où

Vivre n’est plus une option

Ton combat s’appelle plutôt survie

Au lieu d’apprendre à jouer gentiment

Tu joues à la violence comme les grands hommes

Guerre

Famine

Peur

Solitude

Désolation

Mort

Haine

Sont les notes de ta vie quotidienne

Une poignée de grands hommes

T’ont ravi le droit d’enfance

Paix, Amour, Amitié, Tolérance

T’ont été lavé de ton cerveau

Pour faire de toi une petite machine à tuer

Petit homme que deviendras-tu

Lorsque la guerre des grands cessera ?

Seras-tu comme ces grands hommes

A prêcher toutes ces monstruosités

Que l’on t’a ignoblement inculqué ?

Ou bien feras-tu partie de ceux

Qui seront épuisés et écoeurés

De détruire d’autres petits et grands hommes ?

Peut-être que tu ne te réveilleras jamais

Parce que ton cœur est déjà éteint

Petit homme au combat

J’aimerais que tu puisses voir

Que le reste du monde n’est point

Ce que l’on t’a imprimé dans le cerveau

Et que la vie est bien plus belle qu’un fusil

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